inefswim

Совпало, что начала читать эту книгу на перепутье, когда долго стоишь перед неизбежным выбором и всеми силами стараешься его отодвинуть, отсрочить, не замечать. С первых же страниц "Венериного волоса" поняла, что она насквозь пропитана временем - его быстротечностью, невозвратностью, неизбежностью. Уже позже, прочитав все остальные произведения Шишкина, поняла, что ему вообще свойственно это острое, пронизывающее до костей, как ледяной ветер, чувство уходящей жизни. Чувство неизбежной смерти, при мысли о которой столбенеешь, но тут же поспешно отряхиваешься, отмахиваешься от этих мыслей и бежишь дальше по своим повседневным делам, потому что жить с постоянным ощущением конечности своего бытия - это как жить без кожи, это невозможно, немыслимо, этого не может быть, потому что не может быть никогда.Не могла сдерживать слезы, читая историю Изабеллы Юрьевой. Вот перед нами - вся полнота, бьющая через край энергия юности, задор, кураж. Мечты, надежды, влюбленности, наряды. Первые потери и новые чувства. Вот перед нами - пустота, вернее даже опустошенность. Все осталось в прошлом, таком далеком, что было ли оно вообще или только причудилось? И вот перед нами неизбежный вопрос - а куда же все уходит, зачем? Не могла не вспомнить свои детские впечатления: вот моя бабушка, обычная милая старушка на пороге восьмидесятилетнего юбилея. А вот фотография молодой черноволосой красавицы с надменной улыбкой и букетом белых цветов. И это - один и тот же человек? Немыслимо! А еще - вас ведь тоже смутили некоторые эпизоды этой книги? Я вот думала: ну зачем так подробно описывать сцены жестокости, насилия? А потом дочитала до конца и поняла - так надо! Обостренные до предела чувства, оголенные нервы, беззащитность души, с которой сброшено все наносное, за что она так старательно прячется, потому что так вроде бы проще.И какая щемящая, хрупкая красота, пронзительная гордость в истории любви и потери, обретения человека и его утраты. В необходимости как-то жить дальше и делать вид, что все хорошо, все как прежде…Дочитала книгу до конца и стало стыдно. За себя, недорожащую собственной жизнью, неспособную делать выбор, отбрасывать все лишнее, наносное, искажаюшее и портящее меня. За время, потраченное впустую. За то, что не понимала - что красавица с надменной улыбкой и моя постаревшая бабушка - это одна и та же женщина, и что никуда это все не ушло, все отсалось с нами, просто изменилось. Смахнула слезы - и расставила все по местам, и стало так сладко, как бывало только в детстве, когда выплачешь все свои печали и снова улыбаешься.А теперь эта книга и засушенный между ее страниц цветок, подаренный мне странным волшебным человеком ,стали моим главным богатством этой весной. Богатством, которое я пронесу через всю свою жизнь вместе со ставшим теперь таким острым ощущением быстроты и необратимости времени и преображающей, очищающей силы любви…